Mis fantasías de escritor...

     De nuevo y con la inconsistencia que me caracteriza vuelvo a éste rincón que procuro olvidar... Pero no demasiado.
     Sólo lo suficiente para volver de vez en cuando y sentir un poco de vergüenza por mis escritos pasados, la falta de orden y seriedad en el acomodo de su propio espacio y con la absurda idea en mente de que he madurado un poco más, qué está vez será mejor mi ejercicio literario y que en esta mejoría también encontrare la constancia que tanto le hacen falta a mis proyectos.
     La verdad es que nada es cierto, pero no por ello dejo de esforzarme de vez en cuando, cuando ya leí un poco mas, ya amé y me amaron un poco más, que ya al menos tengo la sensación de que me he movido unos centímetros.
     Todo obedece a mis fantasías del escritor, no a la imago que sobre mi quisiera construir como futuro escritor pues de entre todos mis sueños a éste nunca le pongo esperanza de más, o esperanza alguna, no porque me rompería el corazón y vaya que es grande.
     Obedece a las fantasías que tengo de lo que son los escritores, personajes entrañables, que a pesar de su talento también se sumen como cualquier mortal en los baches de la improductividad, y que a pesar del bache salen, y salen adelante, recuperan el fervor y las ganas de verterse en lo que sea que acapare sus letras, su insomnio, su todo.
     Y si bien no me embargo en la fantasía de que pueda yo ser escritor, siempre tendré el juego de serlo, de vertirme en éste alejado rincón que es a manera de diario de mis ocurrencias y plaza pública al pueblo, porque es para todo el incauto que por un descuido llegue a él, esperando y temiendo que no sean muchos.